Une montagne en mal d'enfant
        Jetait une clameur si haute
        Que chacun, au bruit accourant,
        Crut qu'elle accoucherait sans faute
D'une cité plus grosse que Paris.
        Elle accoucha d'une souris.

            Quand je songe à cette fable,
            Dont le récit est menteur
            Et le sens est véritable,
            Je me figure un auteur
        Qui dit :«Je chanterai la guerre
Que firent les Titans au maître du tonnerre.»
C'est promettre beaucoup : mais qu'en sort-il souvent ?
                            Du vent .